L'ambiance est lourde.
Âpre.
Intense. Puissante.
Alcoolisée, surtout. Enfumée aussi, un peu ; même si ça ne devrait pas. Même si on ne devrait pas.
Les gens parlent. Les gens se parlent.
Discutent. Echangent.
Se rapprochent.
Même les solitaires. Même les exclus, les bannis.
Ils se rapprochent, se retrouvent.
Draguent. Séduisent ; ou pas.
Ils vivent.
Tous.
Ou presque.
« Hrm. »Il grogne, alors qu'il laisse son regard couler devant lui ; autour de lui.
Il grogne.
« Humf. »Puis soupire.
En serrant une main autour de son verre, où le liquide se réchauffe à force d'être si proche de sa paume.
Lui.
Hastur Carcosa.
Au regard toujours si sombre. Aux yeux toujours si vides.
Aux nerfs toujours à vif.
Il est seul. Il est... perdu ; troublé.
Hanté.
Je n'ai pas de masque.C'est ce qu'il se répète toujours. C'est ce qu'il se dit toujours.
C'est ce qui le ronge ; ce qui l'obsède.
Je n'ai pas de masque.
Ils en avaient tous.
Ils sont morts.
Je suis vivant ; je crois.Ces mots s'impriment dans son esprit, se gravent à jamais dans son cerveau.
Sa mâchoire vibre, tremble.
Il sent son corps se crisper ; encore.
Les conversations semblent devenir plus fortes. Les bavardages semblent être plus lourds.
Il les entend plus ; il les supporte moins.
Il s'emporte.
« Glp. »Hast' boit – pour se calmer, s'apaiser.
Ça ne fonctionne pas.
Il repose son verre en tremblant, avec cette certitude qu'il pourrait le briser d'une pensée.
Les briser. D'une pensée.
Mais.
Mais cela n'arrivera pas. Mais cela ne se fera pas.
Pas maintenant, en tout cas.
« Hem. »Hastur prend une grande inspiration, puis se tourne lentement vers... elle.
Celle qui arrive. Celle qui le rejoint.
Celle qui s'installe ; devant lui.
Ezra Monroe.
Certainement la femme la plus insupportable qu'il connaisse ; il en connaît peu.
Sûrement la femme la plus loyale qu'il connaisse ; il en connaît peu.
Mais il la connaît elle – et c'est bien.
Et c'est important.
« … ha. »Comme ce qu'elle fait, ce qu'elle essaye de faire. Pour lui.
Trouver.
Qui il est. Ce qu'il s'est passé.
Ce qu'il est.
Pourquoi il n'a pas de masque. « Du temps. »Sa voix lente s'élève doucement, dans l'intimité de leur table.
Il s'est tourné directement vers elle.
Il s'est fermé aux autres.
C'est bien. C'est mieux.
« C'est... tout ce que j'ai. »Il ne sourit pas. Il n'en a pas envie.
Mais ses yeux sont légèrement moins sombres, alors.
« Et... du crédit. »Hast' lève sa main, discrètement ; le serveur voit, comprend.
Obéit.
Vite. Il sait que c'est mieux, aussi.
« Au moins pour un verre. »Il acquiesce, lentement.
Puis fixe Ezra quelques instants. Ses paupières se plissent, alors qu'il la voit ; la retrouve.
Elle est sa cliente fidèle. Elle est une de ses seules clientes fidèles.
C'est bien. C'est mieux.
« … ça ne va pas, hein ? »Il sait.
Un regard, et il sait. Elle sait, aussi, qu'il sait.
A voir, alors, ce qu'elle va décider de faire – quel jeu elle entend jouer avec lui. Quel masque elle veut mettre, avec lui !